Amazonas, Victor Cuerno

Sentado a la puerta de Casa Maritza, sin perder de vista la botella, el hombre descuida el tiempo. Merodea indolente la vigilia desde el taburete cojo, con la camisa desabrochada y un cigarro en los labios. Es un canalla descansando de tanto descansar, el viejo portero del prostíbulo más antiguo de Manaos. A sus pies, un transistor emite apenas musiquilla que acaricia el sopor de la tarde.

A esta hora el aire está quieto y se respira espeso como bocanada de pez fuera del agua. Hay pocos clientes todavía, las chicas consuelan algún alma y el hombre se ensimisma en sus olvidos. Casi ronca el guardián de los gemidos mercenarios, siestea entre trago y trago como un sol alrededor del que orbitan las moscas.

Hace tiempo que el portero del burdel no me recuerda. Ha bebido y fumado mundos que nos separan. Está ciego de sí mismo, de su alma primera, no distingue su reflejo en el agua turbia de la memoria. Los charcos de la Avenida Peixoto no son el lago del bosque madre, el Tucán no vuela su niñez de nuevo, viró semáforo en el cruce de Entrecaminos y esquina Libertadores.

Pero yo aún recuerdo el poblado donde nacimos, caminar descalzo, pescar en el gran río. Escucho el viento en la selva y las historias contadas alrededor del fuego. No olvido el aullido de los monos, las primeras excavadoras, los disparos y los gritos. En el espejo del cielo todavía distingo el éxodo y la botella, la somnolencia triste, mi taburete cojo en la puerta del burdel. Veo mi cara después, allí sentado, aún el niño que era, pero ya olvidado. Muerto el árbol sin raíces, sonrío al cliente que me da unas monedas al salir de Casa Maritza y bebo otro trago a su salud, mañana.

Ilustración del texto: “Amazonas” – Victor Cuerno
Acrílico y técnica mixta sobre papel, 24 X 15 cm

Publicado por Alvaro Urkiza

Transeúnte, surfista, escritor

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