¿Está grabando ya ese cacharro? ¿Seguro? Entonces apriete el botón y empecemos de una vez. La historia es antigua pero vive cada día en mi memoria. Todo sucedió el segundo invierno del 77, el mismo año de la rebelión. Usted ni siquiera había nacido. Recuerdo que llovía mucho, siempre llegábamos mojados a las asambleas del comité, enamorados, cogidos de la mano y ajenos a la inevitabilidad del destino. Ella trabajaba en el archivo y yo era responsable del taller provincial. Ninguno de los dos tuvimos nunca mucha conciencia política, la verdad; la Gran Guerra de Liberación había terminado doscientos años antes y crecimos en una tierra en paz, unificada por la justicia y la igualdad de raza, marca y condición. O eso pensábamos.

Llovía ese invierno y, de la mano siempre, cantábamos bajo las gotas que hacían brillar seda bruñida y plata en el rostro de mi amada. La belleza caminaba a nuestro lado, al margen quedaban los problemas que se gritaban en las asambleas y más lejos aún las advertencias del comité sobre la implicación activa frente a la amenaza terrorista. No nos interesaban lo mas mínimo.

Nuestros corazones descargaban amor eléctrico de alto voltaje, lubricados en aceite de la mejor calidad sexual. Unión pura y metálica, compenetración de serie y ensamblaje perfecto. La fusión divina de engranajes y circuitos: el Amor. Hasta el día en que el enemigo salió de las cloacas gritando venganza. Aquel invierno del 77 la rebelión acabó con nuestro amor y con todo, esos malditos humanos vencieron y nos condenaron de nuevo al silencio y la esclavitud.

 

Publicado por Alvaro Urkiza

Transeúnte, surfista, escritor

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