Entre dos faros

La costa de la península ibérica que mira hacia el Atlántico se entrega al mar entre dos cabos, el de Finisterre y el de San Vicente. Sus Faros destellan ráfagas de luz y de tinieblas al oeste, llenos de mitos añejos e intuiciones de vida al otro lado del océano.

María Vinagre, aunque medio tuerta y mostachuda, sonríe aviesa mirando a los turistas que buscan urgentemente un mecánico en Domingo. La vieja y el bastón se sostienen bajo el palio amable del sombrero desflecado. Sentada al socaire y bebiéndose entera otra puesta de sol, María se regocija con la vida que vive.

Las raíces del vino alentejano, enterradas en arcilla y arena, sujetan la parra de Trincadeira a laderas tapizadas con diente de león, amapolas y lavanda. Las uvas se alimentan de brisas marinas y maduran al sol de poniente sangrando luz crepuscular llena de magia, sabiduría y latitudes atípicas y fronterizas.

Los pueblos de la región se ufanan de su cualidad discreta y sin artificios. Estrictamente deliciosos. Son conscientes de su excelencia y aparecen en el recodo de la duna a la vez estólidos y expresivos, como el aguardiente Medronho y el caliente Piri Piri.

Desde Ayamonte hasta Lagos, desde Sagres a Odeceixe busco tesoros y los encuentro. Junto los dedos y no puedo sostenerlos; están hechos de olas y brisa, de arena. Esta tierra me los brinda, fugaces y por eso únicos. Esta tierra fecunda, bendecida, bamboleante como un fado ebrio de tristeza y sonrisas mojadas. Venid y cantarla, diluiros en belleza de cunetas y flores sin apellidos, en suspiros de arroyo y en miradas perdidas sin trascendencia. Algarvaros, querid@s.